Hoy Quise Matarte

XIV

2009-05-21T07:35:00.000-07:00

Era una vez de tarde y otras tantas de mañana cuando este mes quise matarte. Te miraba mientras vomitabas frases en mi cara, veía tus palabras abandonando tu boca minúscula y pensaba de qué manera detener tu incontinencia verbal intrascendente.

Hipótesis, chat y mensajes de texto. Separabas las charlas por género y reproducías cada línea de manera textual, frenéticamente exacta. Me asombraba tu capacidad de recuerdo o tu asombrosa habilidad para el invento despiadado. Tan poco era lo que me interesaba tu minúscula existencia…

Mi cerebro era una pava hervida recalcitrándose al sol cuando esa tarde imaginé tu muerte. Te llenaba la boca con pan, te ataba a la terraza de un edificio a medio construir y te obligaba a escucharte a vos misma a viva voz, por dos altoparlantes. Con una madera decorada con un alambre de púas te golpeaba el estómago flácido hasta dejarlo temblando, escupiendo hemorragia negra por el ombligo.

“Por favor sé mi amiga”, implorabas como una cerda. Tu arrastrado cariño me hacía recordar todo lo que odiaba los campamentos del primario. Tus ojos babeaban lágrimas saladas. No me conmovías. Seguías demostrando lo poco que merecías mi franqueza e interés.

Casi desvanecida, ataba tu cuello a un escobillón para que quedara erecto y tuvieras la frente en alto. Entonces, con un alicate te cortaba de a poco pedazos de la lengua, de esta forma tus palabras dejarían de tener sentido y podrían confundirse con el sonido ambiente de un pobre, muy pobre geriátrico filipino. Era entonces cuando la nuca elevada se partía al medio cual apio fresco y un hueso desmembraba tu cuello como una espada que atraviesa un corazón maltrecho.

El recién parido silencio empezaba a disfrutar de su vida cuando esa noche en mi mente moriste y yo, otra vez, como cada vez, me juré nunca más tolerar conversaciones pelotudas.

XIII

2009-03-04T03:45:00.000-08:00

Estábamos en el Luna Park cuando esa noche quise matarte. Yo me encontraba sola, esperando en silencio que comenzara un show vergonzoso. Vos, con tus rulos de Felicity del submundo, alentabas ininterrumpidamente la creación de “olas”. Gritabas: “¡Genteeeeeeeeeeeeeee! ¡Genteeeeeeeeeeeeeee! Unooooooo, doooooooooos, treeeeeeeeeeeeeeees y ¡¡¡¡¡AHORAAAAAAA!!!!!”. Tu voz chillaba dentro de mis tímpanos. De una platea llena, lograste la participación de 14 personas.

Las luces seguían encendidas cuando imaginé tu muerte. Con una media mojada te sellaba la boca y luego la revestía con cemento de contacto. Movía tus labios solo para verlos resquebrajarse y sangrar. Tomaba una naranja y exprimía su cáscara directamente sobre tus pupilas. Con un alfiler de gancho sostenía tu párpado a las cejas, por tu bien te quedabas quieta.

Osabas insultarme llamándome ortiva. “¿Para qué venís si no vas a pasarla bien?”, preguntabas y a los pocos segundos, chillabas: “Yo solo quiero divertirme”. Con mis botas de lluvia te golpeaba el estómago hasta amoldar un agujero en medio de tus costillas. Te quedabas sin aire, entonces con una soldadora prendía fuego tus pantalones, de a poco el olor a carne cocida invadía el estadio completo. Cuando ya estabas entregada, te ataba como a un matambre con los cordones de tus zapatillas y te arrojaba, rodando, por los 30 escalones de la platea cabecera. Cuando tocabas de nuevo el suelo, tus brazos y piernas ocupaban lugares distintos en tu cuerpo. Tu cabeza estaba totalmente rotada hacia atrás. Eras un cangrejo.

El show casi comenzaba cuando esa noche en mi mente moriste, y yo, pese a tus insistencias, nunca participé de tu ola.

XII

2009-03-03T02:37:00.000-08:00

Éramos dos infantes que volvían del zoológico cuando esa tarde quise matarte. Viajábamos en colectivo, yo del lado de la ventana, vos del lado del pasillo, cuando de pronto te pusiste de pie. “Abrí la ventana”, me dijiste. Mi brazo no alcanzaba a hacer la fuerza suficiente. Me vomitaste en la cabeza. Íntegra. Quedé en estado de shock por algunas horas, me recuerdo en la bañera con tus pedazos de comida flotándome alrededor.

Eran no más de las 7 de la tarde cuando imaginé tu muerte. Te arrojaba a los monos para que te arrancaran el pelo y los ojos. Mientras intentaban escarbar dentro de tu ombligo, te tomaba de las piernas y te golpeaba contra las rejas de la jaula. Tenías la cara hinchada y te sangraba el cuero cabelludo. Con una pulidora, emparejaba el trabajo de los primates y despdrendía los últimos pelitos. Parte de tu cráneo saludaba la luz por primera vez.

Con una sierra moldeaba las partes blandas de tus piernas mientras te obligaba a comer alimento para patos. "No fue a propósito", perjurabas: "Fue sin querer". Me divertía ver tu carne colgando como flecos de una falda hawaiana. Tenías arcadas. Usaba un balde para dejarte inconsciente, aunque no podía evitar que el vómito saliera de tu boca dislocada y bordeara tu cuerpo dormido.

Transcurrieron 18 rencorosos años hasta que por fin en mi mente moriste. Ahora, tu vómito solo manchaba tus ropas.

XI

2009-03-02T03:06:00.000-08:00

Las baldosas resbalaban cuando esta mañana quise matarte. Corrías delante mío para obtener un lugar mejor en la parada del colectivo, cruzaste el semáforo en rojo esquivando combis y mirando hacia atrás, supervisando que nunca tomara la delantera. Quedé detrás tuyo en la fila, pero esta vez fuiste demasiado lejos: prendiste un cigarrillo y quien lo fumó, fui yo.

Eran pasadas las siete y media cuando imaginé tu muerte. Con cada bocanada de humo que me echabas en la cara, yo lanzaba una llamarada de vómito que chorreaba entera tu camisa celeste. Una vez bañado en mis mezclas gástricas, te frotaba tampones usados por tu cabello. Pasabas de tener un color ceniza, canoso, a un colorado borgoña.

Con un cutter te arrancaba las cejas como quien pela un durazno, haciendo ahogar tus ojos en sangre. No veías nada. Lanzabas manotazos al aire, perdido, al mismo tiempo que chocabas la nariz, una y otra vez, contra un cactus ponzoñoso. “Estoy apurado, por favor dejame ir”, implorabas: “Tengo que subir al próximo colectivo”. Mis oídos te filtraban.

Ahora era el momento de rematarte. Primero te sentaba en el asiento del conductor, dentro del 60, con los ojos tapados por tu propia corbata. Te ataba las manos al volante y con un martillo destruía cada uno de tus dedos. Los aplastaba hasta que los tendones parecían fideos cabello de ángel. Tus uñas explotaban y yo te preguntaba cómo harías para prender tu próximo cigarrillo. Llorabas. Entonces encendía el vehículo, te destapaba los ojos y, lentamente, te bañaba en nafta. Una vez empapado, tomaba del suelo la misma colilla que habías usado para fumarme en la cara. Todavía estaba encendida. Te permitía dar la última pitada, esa que avivaría de nuevo la ceniza. Tan fuerte calaba dentro tuyo la adicción, que ni siquiera imaginabas mis intenciones. Fumabas y a los pocos segundos, te encendías. Te veía quemarte vivo con tu propio vicio. Primero se quemaba tu cabeza, luego tu camisa, tu torso y finalmente las piernas. Tus pies quedaban casi intactos cuando el fuego cedía. De la colilla no se supo más nada.

El sol asomaba en el horizonte cuando en mi mente moriste, y yo, todavía detrás tuyo, reafirmé que nunca en la vida tocaría un cigarrillo… salvo para matarte en sueños.

X

2009-02-27T03:17:00.000-08:00

Me disponía a almorzar con un grupo de mortales cuando aquél mediodía quise matarte. Eras la única ocupante de la única mesa libre. Nosotros éramos 6. En la tabla horizontal cabían 7 y vos ocupabas dos sillas. Una para tu cuerpo desgarbado, otra para tus piernas perezosas. Te observé mientras buscábamos una silla para compensar la que sin vergüenza acaparabas. Estabas inmóvil. Tu indiferencia egoísta no le daba tregua ni al más conchudo de los hambrientos.

Comía un sándwich de tortilla de papa hirviendo cuando imaginé tu muerte. Te agarraba de las piernas y te hacía girar como en plena lucha libre hasta que finalmente te arrojaba contra unas cuerdas hechas de alambre de púa e hilo sisal. En un ring repleto de ensalada rusa te golpeaba con una pierna de chancho hasta quebrar en más de 4 partes tus clavículas deformes. Los huesos salían por tus hombros agujereándote la piel.

“Me hubieras pedido el asiento”, todavía osabas increpar: “No sabía que lo querían”. Entonces, calentaba un encendedor en una hornalla hasta sacarle humo, tomaba la planta de tu pie sosteníendote del tobillo y te sellaba como a una vaca. Ahora sí gritabas y te tomabas las ampollas recién nacidas, llenas de agua, rebosantes de pus, humeantes.

Manchada de mayonesa y tirada en el fondo del ring, implorabas que le pusiera fin a la tortura. Con la misma banqueta que habías ocupado doblemente, tomaba distancia y la estrellaba de frente contra tus ojos. Tu pera se partía al medio, caías de cara contra el suelo y desparramabas los últimos dientes que seguían en pie. Te ganaba por knock out.

La hora de almuerzo llegaba a su fin cuando en mi mente moriste y yo, ahora sin hambre, veía tus piernas sobre la silla y sonreía por dentro. Estaba saciada.

IX

2009-02-26T03:17:00.000-08:00

Todas las ventanas del 60 estaban cerradas cuando esta mañana quise matarte. Volabas bajo, picoteando los vidrios, buscando una abertura para seguir atacando mortales bajo la luz del sol. Estabas gordo, negro, hinchado por la sangre conseguida, vicioso por la que aún te faltaba conseguir. Te chocabas contra los asientos sin lograr atinar pico con carne, hasta que te posaste sobre mi pierna.

No llevaba repelente y estaba recién indispuesta cuando desde mi asiento imaginé tu muerte. Te cazaba de las patitas y las arrancaba una por una. Te hacía succionar mi líquido vital por un segundo, como si fuera tu última cena, y te desprendía al instante solo para acabar con tu placer morboso. No me importaba tolerar la roncha con tal de verte decepcionado.

Ahora te acostaba dentro de mi puño y lo agitaba hasta dejarte desorientado, bobo. Cuando volvía a mirarte temblabas, ya no querías picarme, solo pedías piedad. “No me aplastes”, suplicabas: “Abrime la ventana”. Ahora sí te ubicaba con cuidado sobre la misma roncha que me habías concedido, te miraba a los ojos, tomaba envión con mi muñeca y te entraba de lleno en el lomo con la palma de mi mano, dejándote liso y firme contra mis tendones, rodeado de un charco de sangre ajena.

Casi llegaba a destino cuando esta mañana moriste y yo, sin miedo a tus picaduras, me limpié tu cuerpo en la ropa y abrí finalmente la ventana.

VIII

2009-02-25T03:08:00.000-08:00

El subte estaba repleto cuando esa tarde quise matarte. Ibas de pie junto a tu dama de compañía y comenzaste a chuparle el cuello. Apoyados contra la puerta, a escasos 20 centímetros de mi cuerpo, los dos se abrazaban y besaban, dejando hilitos de baba blanca colgando como un puente inestable de boca a boca. Le dijiste: “Mirá cómo se me paró”, y ella, sin más, te tocó… y te tocó.

Un calor humeante tomaba posesión del vagón cuando esa tarde imaginé tu muerte. Te ubicaba entre las puertas del subte y, desde la cabina del chofer, las cerraba y abría hasta dejarte idiotizado. Tomaba tu miembro al palo con una pinza para hielo, por un momento te ilusionabas, pero yo le arrancaba la cabeza, dejándote castrado, sin posibilidades reales de eyacular nunca más en tu vida.

Besando el suelo asqueroso del subterráneo, llorabas. “¡Mi pija!, ¿qué hiciste?”, ronroneabas histérico: “¡Mi pija!”. Y ahora te rociaba con vinagre. El ardor desprendía una espuma anaranjada y te sostenías la entrepierna con las dos manos.(Tu novia observaba a lo lejos, mientras otro tipo le adulaba las tetas)

Entonces, regalado, te cargaba hasta las vías y te acostaba prolijamente sobre un riel, desnudo. Algunas ratas y cucarachas se acercaban a picotearte, pero al ver la luz del vagón corrían despavoridas. Lentamente, tu cabello se iba electrificando hasta erectarse de todo. (Al menos una parte de tu ser seguía pudiendo pararse). Y el tren te arrollaba. Te cortaba a la mitad en modo vertical, dejando tus dos perfiles separados, soldados, con tus vísceras desparramadas despidiendo aroma a pollo a las brasas.

El sol ya estaba instalado cuando esta mañana moriste y yo ya no me incomodé con tu erección.

VII

2009-02-24T02:52:00.000-08:00

Todavía amanecía cuando esta mañana quise matarte. Rubia de pechos redondos, alta y de pantalón encastrado, te paseabas delante de mí acaparando miradas calientes y suspiros perversos. Me eliminaste del mundo, cubriste mi ser con un manto de indiferencia, al tiempo que peinabas tu cabellera sonriéndole al kiosquero de reojo.

Eran pasadas las ocho cuando hoy imaginé tu muerte. Te atacaba en plena calle, por la espalda. Con ambas manos te agarraba del pelo dorado que posaba encima de tus hombros y lo prendía fuego. Te veía girar en círculos mientras, con tu cartera, te golpeabas la cabeza para apagar la potente llamarada. No podías. Tus propias llaves cavaban triangulitos sobre tu frente, desprendiendo un hilo de sangre dulce, clara.

Tu maquillaje empezaba a corroerse y yo te ayudaba a limpiarte frotando tus cachetes contra las paredes vidriadas de una ferretería. “Envidiosa hija de puta”, me acusabas: “Envidiosa”. Fascinada con tus largas extremidades inferiores, esbeltas y depiladas, te acostaba en el suelo y pasaba primero tu pierna derecha, luego la izquierda, por una picadora de carne. Tubitos rosados, grandiosos para albóndigas, salían despedidos hacia una bolsa de residuos.

Del tamaño de una mamushka, te cargaba en carretilla y te ubicaba dentro del túnel de un ascensor, en el subsuelo. Te oí gritar por la salvación con lo que quedaba de tus fuerzas, pero pasaron pocos segundos hasta que eras aplastada como un cerdo de autopista.

El sol ya estaba instalado cuando esta mañana moriste y yo, de tu cadáver en adelante, acaparé todas las miradas.

VI

2009-02-23T03:24:00.000-08:00

Llovía con saña y sin pausa cuando esa tarde quise matarte. Estabas delante de mí en la farmacia, tenías que comprar una tableta de medicamentos de 60 comprimidos, pero no conseguías la marca de tu interés ni tampoco comprendías que tu remedio no se vendía fragmentado. Sordo, viejo y mañoso. Me mirabas de reojo cada vez que bufaba, impaciente, y volvías al ataque: “Esto es Farmacity, ¿no?, porque en esta cadena yo tengo permiso para comprar remedios por tabletita”.

Los cordones de la vereda comenzaban a cubrirse de moho cuando imaginé tu muerte. Golpeaba tu cadera vieja con la balanza en la que te pesabas cada 14 segundos, la dislocaba y dejaba tu cuerpo tirado, solo, como un tirabuzón. Pintaba tus retinas con spray fijador al tiempo que llenaba tu boca con crema para peinar pelos enrulados. Te salía por la nariz, hacías arcadas y le pedías ayuda al farmacéutico como un sarnoso.

“Es mi turno”, me indicabas furioso: “Mi turno”, mientras yo con un sacacorchos arrancaba de a uno tus dientes mentirosos e intentaba desgarrar tus orejas con una lima de uña en oferta. Desde abajo del lóbulo comenzaba a rajar tu piel, haciendo salir un espeso aroma a carne asada. Te obligaba a comer tu propia oreja simulando disfrutarla. Justo en ese instante cedías y solo, sin esperar mi remate, reptabas hacia la góndola masculina, tomabas una afeitadora eléctrica y mientras te orinabas encima, te freías a fuego lento en medio de los pañales y los protectores diarios.

Eran alrededor de las cuatro de la tarde del domingo cuando en mi mente moriste y por fin, gracias al cielo, el tablero marcó mi turno.

V

2009-02-20T03:40:00.000-08:00

Trabajaba en un Call Center 9 horas desde hacía 7 meses cuando esa tarde quise matarte. Soporte y atención al cliente nos habían ofrecido. De los miles de norteamericanos que probaron mi ira, vos fuiste la primera en provocarla. Tu consulta era sencilla, tu tono hiriente me subestimaba, pero mis reacciones estaban censuradas.

“¿Where are you right now?”*, preguntaste. Usando toda la capacidad de mi acento sudamericano, te respondí: “In Argentina”. “Oh, poor little thing, you are from such an involutionized country!”**, remataste.

Eran las cuatro de esa tarde tediosa cuando imaginé tu muerte. Llegaba a tus tierras del norte y rompía la puerta de tu casa a hachazos. Gorda, transpirada, te veía arrojada en el sillón y te molía los pechos a trompadas, desprendiéndote los pezones con los dientes. Te colgaba del ventilador, cabeza abajo, y te giraba hasta que hubieras vomitado todo lo que anidabas en tu cuerpo arrastrado. Después te cortaba la cuerda y caías sobre tus desechos, te hacía chuparlos. “Who are you?”, maullabas: “Who are you?”***. Con el mango del hacha apretaba tu nuca al suelo, mientras con una aguja de tejer clavaba tus manos al piso de alfombra que raspaba tu cara.

Con el cable del teléfono azotaba tu espalda, la marcaba, desgarraba tu cuero y arrojaba sal gruesa sobre las grietas oscuras. Quise acomodar tu soberbia con una plancha, la tomé de la parte más ancha y con la punta calé tan hondo en tu nuca que tu cabeza rodó debajo de la mesa ratona que adornaba el patético living. No maullaste más.

Eran casi las cinco cuando en mi mente moriste y yo nunca más atendí reclamos en un call center. A los pocos días obtuve mi primer ascenso.

* “¿Dónde estás en este momento?
** ¡Oh, pobrecita! ¡Sos de un país tan involucionado!
*** ¿Quién sos?

DEDICADO A TODOS LOS QUE ALGUNA VEZ PADECIMOS CLIENTES NORTEAMERICANOS

IV

2009-02-19T03:48:00.000-08:00

El invierno carcomía los huesos cuando esa noche quise matarte. Eras mi novio, yo tu amante, tu segunda, tu visita programada de dos horas. Me llamaste y me dijiste “vení, tengo que pedirte un favor”. Acudí al instante. En tu cuarto eran dos. Quien para vos era tu novia, quien para mí tu amante. Me apartaste del lugar y me imploraste con desgano: “Vos nunca estuviste conmigo. Estás con mi amigo. Aclaráselo a ella”. Y yo, sin más, lo aclaré mirándola a los ojos.

Eran las tres de la madrugada cuando imaginé tu muerte. Tu elegida partía y yo me metía de puntillas en tu departamento. Te ataba a tu cama y con una lija gruesa te acariciaba la barba hasta desprender las comisuras de tu boca. “Me arde”, mariconeabas: "Me arde”. Después me ensañaba con los dedos de tus pies: con un alicate de esos que tanto te gustaban, te cortaba el dedo chico y tiraba agua hervida sobre el reciente muñón. Mientras llorabas te cortaba los demás, hasta dejar tus pies pelados.

Entregado, me pedías perdón, decías que nunca quisiste humillarme. A mí ya no me importaba. El disfrute de matarte era mejor que el placer de tu disculpa. Tomé un cuchillo para cortar pan y lo clavé en tu pecho hasta que atravesó el colchón. AL desprenderlo, un agujero ensangrentado había quedado impreso entre tus costillas desgarradas, como un yacuzzi de arterias burbujeantes. Las sábanas y tus tripas hacían resbalosa mi observación. Te escuché respirar ahogado, te vi escupiendo baba y sangre, los mocos viajaban por tu cara y dolían sobre tu barba. Entonces, con la misma lija que te había acariciado, corté tu cuello de una vez como un cirujano. Tu piel ya estaba podrida, de nada valía conservarte entero.

Eran casi las siete cuando en mi mente moriste y yo nunca más fui segunda de nadie.

III

2009-02-18T03:15:00.000-08:00

La ruleta me había declarado la guerra cuando esa tarde quise matarte. Estabas vestida de celeste, llevabas el pelo corto y un monederito atado a la muñeca. Tenías los pechos en punta, me llamó la atención lo separados que estaban uno del otro. Pediste 50 pesos de fichas, te sentaste a mi lado e intentaste desmotivarme, alejarme de la máquina en la que había invertido mis últimos centavos. Me miraste con esos ojos sucios de timba y escoba de quince, te ubicaste de costado sobre la banqueta y me clavaste las pupilas en los nudillos al tiempo que susurraste: “Es difícil que salgan estas dos maquinitas. Nunca sacan nada”.

Faltaban 6 horas para la medianoche cuando imaginé tu muerte. Deliré mi mano tomándote del pelo corto y reventando tu nariz contra el cartel de “3 CREDITS”. Vi tu sangre desparramada y jugosa sobre las cerezas que se alineaban despacito en la máquina. Con mi mano sostenía tu panza y la fileteaba como a un pedazo de lomito, en fetas finas y rosadas. Con las monedas plateadas que te quedaban para apostar empujé tus ojos hacia adentro, dejando los 25 centavos acumulándose dentro de tu cráneo. Como huevos de codorniz, tus pupilas ahora explotaban en un carnaval de inframundo.

Con tu cuerpo a mi merced, me propuse mutilar dedicadamente tus manos. Las desprendía despacio y pintaba tus uñas en mi mente. Ya con tus diez dedos frente a mí, me dedicaba a apoyarlos sobre la maquinita, prolijamente, con cuidado. No quería que te fueras sin jugar...

Eran casi las siete de esa tarde cuando en mi mente moriste y al instante, como si lo hubieras planeado, la maquinita me entregó su fortuna. Tus malos augurios ya no molestaban.

II

2009-02-17T03:04:00.000-08:00

La luna estaba servida cuando esa noche quise matarte. Estabas revestido de lujuria y yo paseaba en bicicleta alrededor de una Iglesia que no cumplió protegerme como prometía en sus escritos. Te supe ver mientras olías la inocencia que se me despegaba de los pedaleos. No tenías un solo diente en la fila de adelante, estabas sudado, sucio… y me tocaste.

Eran las nueve y media de esa noche cuando imaginé tu muerte. Te tomaba del cuello y te golpeaba la encía contra los adoquines de la calle. Te sangraba la boca y te colgaban pedazos de carne desarmada por las comisuras. Seguías luchando por liberarte, pero no lograbas hacerlo por mucho que pataleabas. Con el mango de la bicicleta te agujereaba la entrepierna, te aplastaba los testículos, los desenfundaba de sus bolsas y vos aullabas del dolor. “Mis bolas pendeja, mis bolas”, aullabas. Y a mí no me importaba. Me reía a carcajadas.

Prácticamente vencido, imploraste perdón. Yo ahora te tomaba del pelo, estabas de rodillas. La boca te seguía sangrando y con ambas manos te tomabas lo que quedaba de tu masculinidad. Imposible perdonarte. Me tocaste. Entonces me saqué el cinturón, hice que abrazara tu cuello y pude ver de a poco cómo la lujuria se te escurría de los ojos, el aire se escapaba de tu cuerpo y te invadía un color azul frío.

Eran casi las siete cuando en mi mente moriste y yo seguí paseando en bicicleta. Esta vez, sin interrupciones.

I

2009-02-16T06:00:00.000-08:00

Eran pasadas las seis de la tarde cuando quise matarte. Estabas sentada en un banco en lugar de haciendo la fila para subir al colectivo y apenas arribó a la estación te abalanzaste como si tuvieras las piernas atornilladas a una rueda maquiavélica. Desesperada, me empujaste el hombro sin pedir disculpas y ocupaste el único asiento libre que había en el vehículo. Me miraste la cara y sonreíste. Te vi mofarte y enorgullecerte de tu pequeño golpe. Ese recuerdo me persigue...

Tenías la cara pintarrajeada como siempre, con violetas, verdes y amarillos combinando con tus zapatos del año 43, esos que no encantan ni enamoran, sino que exacerban y deprimen. Tu vestuario arrancado de un guardarropa apolillado dejó una estela de olor a viejo cuando trepaste las escaleras para sacar el boleto.

Eran las seis y algunos minutos cuando imaginé tu muerte. El colectivo pasaba por encima de tus pies pintados con esmalte rosa y tus uñas explotaban adornando el cordón de la vereda como la lengua de un vampiro saciado. Caías tumbada en medio de la avenida y una jauría de palomas rabiosas te arrancaba las pestañas postizas. Te sangraban los ojos y gritabas mirando tus pies. “Mis dedos, mis pies”, gritabas. Nadie te miraba. Justo en ese instante el mismo colectivo al que hubieras subido primera, aún sin haber hecho la fila, te atravesaba entera, te aplastaba como a una sanguijuela de campo seco. Eras como una vena muerta, impenetrable, oscura por el gris de la avenida que ahora traspasaba tu piel arañada por las llantas, esa piel que ahora era una sola con tus tripas y tus sesos.

Y caías rendida. Finalmente tu pelo carbonizado por una permanente eterna ya no se veía tan esponjoso, ni tu ropa se veía recién tendida, ni tus alhajas parecían lujosas. Por un momento tu presencia no me significaba ni asco, ni ira, ni odio. Veía con pasión el charco de tu ser como una laguna repleta de salmones, mientras los restos de tus huesos crujían como bichos bolita bajo las ruedas de los autos. Una salsa rosa, un caldo de pobres.

Eran casi las siete cuando en mi mente moriste y yo, por primera vez en seis meses, subí antes que vos al colectivo.

2009-02-13T15:15:00.000-08:00

¿Alguna vez te imaginaste matando a alguien?

"HOY QUISE MATARTE..."

Próximamente